Chuis v'nue, les mains dans les poches,
les poches pleines d’objets
de bric, de broc, et de bords de chemin.
Et ça marmonne, et ça cacophone,
ils sont bavards, les bougres !
Certains sont clés, et ouvrent la porte d’un conte,
d’autres bondissent, deviennent forêt, épée, mandoline.

Ensemble, ils disent comme la rugosité du monde
ploie parfois face à la poésie, tendre ou déjantée,
de celleux qui vont nus pieds,
coiffés d’étoiles et tissés de rêves.

On y croisera peut-être des coeurs de pierre,
des rois tranchants, du vent complice,
des traces de pas dans la neige fraîche,
des paillettes de lumière sur la mer, du poil aux oreilles,

un gargouillis qui chante, une montagne qui ronfle...

À qui tend-on l’oreille ?
Vieille allumette , plume brisée, pierre étrange, ficelle entortillée ?
C’est à toi, public joyeux, de choisir !